MULHER - Reedição

MULHER
*

Passeia-se apenas, sem fitas, sem folhos

Trazendo nos olhos sorrisos e penas...

Como ela há centenas, vê-las-eis ao molhos

Por entre os restolhos, louras ou morenas
*

Marias e helenas que contornam escolhos,

Tendo, ou não, piolhos, virtuosas, obscenas,

São como açucenas; a chave e ferrolhos

Franzem os sobrolhos. Grandes ou pequenas
*

Levantam empenas, são donas das ruas,

Das marés, das luas... Em todos os astros

Ergueram os mastros das razões mais suas
*

Vestidas ou nuas, deixam os seus rastos

Nos muros dos castros, à popa, em faluas,

E em tudo o que intuas dos seus corpos gastos.
*

Maria João Brito de Sousa

03.02.2021 - 14.04h
***

Gravura de Manuel Ribeiro de Pavia in LIVRO DE BORDO, de António de Sousa.

publicado às 20:43

MULHER - Reedição

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MULHER

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publicado às 09:34

MULHER

MULHER
*

Passeia-se apenas, sem fitas, sem folhos

Trazendo nos olhos sorrisos e penas...

Como esta há centenas, encontram-se aos molhos

Por entre os restolhos, louras e morenas.
*

Marias e helenas que contornam escolhos,

Com ou sem piolhos, virtuosas, obscenas,

São como açucenas; a chave e ferrolhos

Franzem os sobrolhos. Grandes ou pequenas
*

Derrubam empenas, são donas das ruas,

Das marés, das luas... Em todos os astros

Ergueram os mastros das coisas mais suas
*

E sempre assim, nuas, deixaram seus rastos

Nos muros dos castros, no chão das faluas

E até no que intuas dos seus corpos gastos.
*

Maria João Brito de Sousa - 03.02.2021 - 14.04h
***

Gravura de Manuel Ribeiro de Pavia in LIVRO DE BORDO, de António de Sousa.

publicado às 14:09

A MULHER INTERROMPIDA

Não foi assim tão antigamente...

Foi há cerca de um tempo

Mais duas metades de dois tempos meios.

Uma voz amiga, certamente,

Embora longínqua, perguntou por mim

E eu, tão confusa, não me conhecia...

Sou mulher de um homem,

Respondia.

E a voz insistia:

- Mulher, quem és tu?

- Sou a mãe de um filho que não mora cá

E de três meninas que me querem muito,

Apesar da culpa, apesar de tudo...

E a voz repetia:

- Mulher, quem és tu?

E eu iria jurar que não mentia

quando respondia:

- Eu sou essa mãe, apesar do luto!

A voz não cedia quando perguntava

Do Espaço, do Tempo e outras coordenadas:

- Ó mãe dos teus filhos, diz-me quem és tu!

Onde moram as tuas horas carnais?

Onde guardas o corpo quando sais

E voas em busca do filho perdido?

Que fazem essas tuas mãos?

Que estrelas tão negras trazes no olhar?

Que morte tão estranha te veio buscar

E esqueceu teu corpo entre os teus irmãos?

E eu respondia

Sem me aperceber

Que me descrevia sem me conhecer:

- Sou a mulher do meu homem

E a mãe das minhas crias!

Procuro o que se perdeu, o que morreu mal nasceu

E não alcanço encontrar...

Mas a voz não se calava no seu calmo perguntar:

- Mulher, que é feito de ti?

Só a ti tens de encontrar!

Então procurei-me em mim

E vi que não estava lá...

Procurei-me em todo o mundo,

Do abismo mais profundo à montanha mais escarpada,

Fui ao Nilo, fui ao Ganges,

Procurei-me em cada ventre

Das grutas mais ignoradas...

Devo ter percorrido o universo inteiro

Quando, de repente,

Encontrei um corpo que me não era alheio

E uma alma ardente

Onde cabia, exactamente,

A chama tão acesa do meu peito!

E juro

Que foi a primeira vez,

Em toda a minha vida,

Que aceitei a minha imagem denegrida,

Que me não importei de não ser entendida

E me orgulhei da estranha condição

De ser UMA MULHER INTERROMPIDA!

.

Poema convictamente reeditado para http://fabricadehistorias.blogs.sapo.pt/

Imagem - O Nascimento de Vénus - Boticelli

publicado às 16:35